Uno más

Me falta mi musa.
Hoy solo estoy.

Escribo incoherencias
en historias de amor.

Ya no puedo plasmar la emoción
y me distraigo con cosas
que no son de Orión.

Cualquier canción me parece buena,
y la crítica fría se fué.

Carne congelada es mi alimento,
en cocinas tristes y en noches frías
me recuesto.

Agua bebo.
Me estoy volviendo pez,
sobrevivo con el mínimo calor
y mi cara no muestra rasgos distintivos,
me he vuelto uno más del montón.